Paseos barceloneses

De pronto me dejaron de interesar. Cada día me cruzaba en el pasillo con la desagradable X. Me saludaba haciendo un gesto con la cabeza y sonreía exhibiendo el aparato dental que tanto afeaba su expresión. Después se introducía en su despacho y cerraba la puerta de golpe. Yo seguía caminando por el largo pasillo hasta que llegaba a mi oficina. Tres administrativas con buen aspecto también se cruzaban conmigo en mi camino hacia la sede de la Administración. Una de ellas era alta y tenía una extraña fealdad que dejaba escapar mientras te miraba, no es que fuesen sus rasgos desproporcionados, todo lo contrario, sin embargo carecían de la armonía que se necesita para considerar que un rostro resulte especialmente interesante. Su cara me provocaba un empujón hacia atrás y por eso evitaba mirarla. Pero era mucho peor la presencia en mi mismo despacho de la subjefa que se encargaba de que el presupuesto encajara en aquel Organismo Oficial, construido hace  cien años. Era muy delgada, parecía poseída por un mal que dejaba sus ojos sin brillo si la mirabas atentamente, no es que estuviese enferma, es que al parecerlo, su semblante adquiría una extraordinaria palidez de aspecto cadavérico. Su preocupación consistía en que encajasen los números en el presupuesto;  aturdía a los demás para que todos los números  encajasen. Una mañana me quedé mirando hacia las nubes estáticas tras los ventanales rectangulares . Pasó la hora del desayuno y yo no había terminado la lista de gastos que se había generado durante el último semestre en material de oficina. La vida se me hizo pequeña. El bolígrafo se escapó de mis dedos. La subjefa se acercó para decirme,  con una sequedad que no me perturbó,  que no era posible el resultado de la suma que le había proporcionado dos días antes. Me señaló con el dedo el error y lo repitió en voz alta. Me desasosegué. Las miré a todas. Adquirí una conciencia que me desveló la inutilidad de aquel vacío que se llenaba de una ira paciente, una ira desentrañadora de tantos años inútiles. Sentí rencor. Alcé la vista y la miré. Aquellos ojos que carecían de mínimos destellos de vida. La ausencia de hidratación en el lacrimal, la opacidad del blanco de aquellas retinas, el iris ligeramente visible marcando una doble circunferencia oscura que contrastaba con el oscuro fondo del cristalino. Pensé en las pinturas de Malevich. Blanco sobre blanco. Negro sobre negro. Un pozo oscuro que me conducía al pasillo donde me cruzaba cada mañana con todas ellas, en lo negro de cada vida, que se empeñan en sostener no sé por qué. Recuerdo que lo último que hice fue levantarme, ir al baño para lavarme las manos, un gesto absurdo sin duda. Me giré y pasé de largo todas las puertas. Al llegar a la calle me quedé mirando el edificio. Durante mucho rato lo estuve mirando.